Chapter 2

　　Then I was born, also a girl, and my umbilical cord blood matched Sister's successfully. On that bitterly cold winter day, sister welcomed her new lease on life.
　　Everyone in the family believed I was Sister's savior, and Sister liked me too, thinking of me as her savior. With such results, Mother and Father were very happy. They said, "Riya, name your little sister!"
　　[Candy] That's the name Sister gave me. Candy Carey.
　　Sister said she likes candy and she likes me, so she called me Candy.
　　Mother and Father thought it was good, saying, "We hope our Candy can live a sweet life like sugar."
　　But I never knew what their happiness was for. I never dared to think deeply about why mom and dad were so happy or why my sis liked me.
　　Despite being named Candy Carey, I've never tasted sweetness. Because my parents don't let me eat sugar.
　　Fortunately, Grandma always loved peeling apples for me to eat. She would always say to me, "Candy, Grandma only hopes you stay safe and sound."
　　But I didn't take it to heart. I always felt that I would certainly be safe and sound, and that old people always like to say things without much context.
　　I only remember her saying that apples also have a sweet taste.
　　Whenever I ate apples, I imagined that I wasn't eating fruit, but fruit-flavored candy. Apple-flavored fruit candy.
　　Even though I've never eaten candy, I've eaten fruit. I naively thought that with loving parents, a gentle sister, and a kind grandmother, I could continue living happily without worries.
　　But when sister's illness recurred, this happy and blissful picture was shattered into pieces.
　　When I was five years old, sister's leukemia recurred.
　　Sister took a leave from elementary school, and I withdrew from kindergarten. Our family moved from the small house to an even smaller one.
　　That day, Mother and I took the bus to visit Sister at the hospital. We struggled in the crowded bus compartment. An adult stepped on my foot. It hurt, but I didn't say anything.
　　I didn't dare to look up at the person, nor did I dare to look up at mom.
　　Mother didn't notice either.
　　Suddenly, I had an indescribable feeling.
　　Why do I feel like it's hard to breathe?
　　Maybe it's because the bus is too crowded.
　　I looked down, and suddenly I thought: Sister has always ridden in a private car. Mom doesn't have experience taking children on the bus. Sister is sick, and Mom is worried about her. It's understandable that she didn't notice me just now.
　　I thought this.
　　The seats in a private car should be soft, right? Or perhaps they wouldn't let someone step on my foot.
　　I thought this.
　　Why do I feel like it's hard to breathe? Maybe it's because the bus is too crowded.
　　Mother's mind must be crowded too.
　　I looked up, wanting to tell Mother how much it hurt.
　　I looked up, but I couldn't see Mother clearly. Is it because Mother is too tall? Too far away.
　　I looked up, but all I could see were the hands of the adults.
　　The hands of the adults were like dark clouds hanging low from the sky. They were high up yet close by, giving me a sense of impending collapse. I was swallowed by the crowd, and for the first time, I felt so small.